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12月28日，夜里十点四十七分。
甄英俊把车停在胡同口，步行往里走。冬夜的巷子黑得早，几盏路灯晕出昏黄的光，照在青砖墙上，照出他自己的影子，瘦长一条，在地上拖了很远。
岳崇山的院子在胡同深处，一进。甄英俊站在门口，抬头看了一眼那两扇黑漆木门，普通，甚至有些陈旧，门钹上的铜绿都没擦净。他想起自己那座院子，三进，光是从大门到正房就得走上一分多钟，影壁后头还特意请人栽了棵玉兰。
现在站在岳崇山门口，那股受用忽然变成一根刺，扎在心口上。
甄英俊推门进去。院子不大，方方正正，青砖墁地，东厢房的灯亮着，窗子上影影绰绰的似乎有人，正屋前一棵老槐树光秃秃的，枝桠把夜空割成碎片。他踩着砖缝往里走，脚步声闷闷的，像敲在棉花上，他想起自己院子里那条鹅卵石小径，每一块石头都是从江南运来的，雨天能踩出水音。
他请人设计的时候，设计师问他要什么风格。他说，低调，但要看得出分量，现在他忽然想，什么叫看得出分量？给谁看？
正屋的门虚掩着，透出暖黄的灯光。甄英俊站在院子里，没急着进去，就那么站着。冬月的风从槐树梢头掠过，冷飕飕的，他却觉得后背有点潮。他想起三个月前，岳崇山来自己院子吃过一次饭。那天岳崇山站在他那三进院子的垂花门下，看了半晌，说了句：“好院子。”
就三个字。脸上什么表情也没有，当时甄英俊还暗自得意，觉得领导这是认可了。现在他站在这座一进小院里，忽然品出那三个字别的味道来，也许是提醒，也许是别的什么。
也许什么都不是，只是他自己心里有鬼，正屋里传出轻微的咳嗽声。甄英俊回过神来，整了整衣领，放松心情往里走。上台阶的时候，他下意识放轻了脚步，像怕惊着谁似的。撩开厚重的面门帘时甄英俊心里思忖，这么晚了领导召唤自己，是有什么要紧的公务交给自己吗。
迎面是一张老式的红木书案，案面被岁月磨出了温润的哑光，边角处有细微的磕碰痕迹。书案上东西不多：一方砚台，是老坑端石，墨迹还没干透；几支毛笔斜插在青花笔筒里；一叠文件整齐码放在左手边，最上面那份压着一把黄铜裁纸刀，刀柄被握得发亮。台灯是老式的绿色罩子灯，灯罩边缘有一小块磕掉了漆，露出底下的白铁皮。
书案后面是一把藤椅，扶手处被汗渍浸成深褐色，垫着一个旧棉垫子，蓝布面洗得发白。
靠北墙是一整面书柜，顶天立地，塞得满满当当。不是那种装样子的精装书，多是泛黄的旧书，书脊上的字迹模糊了，还有些牛皮纸档案袋探出头来。书柜前的地上码着几只老式木箱，铜活页都磨得发亮。
西墙下摆着一张方桌，四把椅子，桌上只有一只暖水瓶和几个白瓷茶杯，杯壁上留着茶渍印子。墙上挂着一幅字，没有装裱，就是普通的宣纸托了一下，写着“慎独”两个字，落款是个甄英俊不认识的名字，但从那朴拙的笔意里能看出分量。
窗户是老式的木格窗，玻璃擦得透亮，但窗台上什么也没摆——没有盆栽，没有摆件，只有一层薄薄的灰，像是很久没人刻意擦拭，又像是故意的。
最让甄英俊心里咯噔一下的，是屋子里的光线。那盏绿灯罩台灯的光只圈住书案那一块，其他地方都隐在昏暗中，书柜、木箱、方桌，都在暗处。他站在门边，感觉自己像是站在戏台下看一折戏，台上只亮了该亮的那一角。
他发现这间屋子里没有一样多余的东西。没有字画古玩，没有名砚奇石，没有红木家具的簇拥，甚至没有一幅地图——那种很多领导办公室常见的、插着小旗子的全国地图或全市地图，这里也没有。
但他又觉得这屋子里什么都不缺。那书案的分量，那书柜的压迫感，那把藤椅坐出来的深褐色，都比他那三进院子里的金丝楠木博古架更有说头。
甄英俊掀开门帘的那一瞬间，浑身的血液像被什么东西猛地抽走了。
不是流动变慢，不是骤然冷却，而是抽走，从指尖、从四肢、从身体的每一个末端同时向心脏收缩，那种空洞的、失重的感觉让他有一秒钟的眩晕。他下意识扶住门框，指节发白。
书案上，那盏绿灯罩台灯的光圈里，静静躺着一小叠东西，120相机底片。
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